Diario de un suicida

Todo lo que sube...

2004-03-02T14:48:00.000+01:00

Instrucciones para leer este post.
Coloque el ordenador ante un espejo, de manera que el monitor mire hacia el. Y usted mire al espejo, claro.

Eso mismo digo yo... Hasta aqui hemos llegado.

Maltratos varios (desde una silla incomoda y extraña)...

2003-12-16T09:53:00.000+01:00

Francamente, odio ir a los cibers... Pero tengo el ordenador estropeado, y algunos asuntillos pendientes que tenia que resolver por internet... Claro que uno es tan estúpido que no cuenta con que el disco duro de su ordenador no es el que se encontrará en esta fosa común de monitores y teclados...
Lo que odio, es la necesidad de apurar el tiempo. Me queda un cuarto de hora, y me vaya ahora o dentro de esos quince minutos, me van a cobrar lo mismo. Pero si me voy me sentiré como el que arroja la calderilla a las cloacas, y si me quedo (cosa que haré), me siento como el engominado de wall street que trata de apurar al maximo sus opciones en la bolsa. Supongo que la felicidad no se puede encontrar en la red, salvo si esta es de alta tension...
Por otro lado, hablando de maltratos...
- La verdad es que la ironía es bastante grande... Un tipo maltrata a su mujer y va a la carcel (en el mejor de los casos). Luego, allí, con todo lo "machito" que fue en vida, se busca un chapero al que dar por culo día y noche. Quizás el problema de esta gente no sea de educación, sino biológico... Una especie de necesidad exacerbada de dominio sexual...
- O igual es que todos los hombres necesitais sacar vuestro lado femenino... - Responde Mara.
- No se, me resulta curioso. En la carcel, lleno de maleantes, asesinos, delincuentes... Tipos duros, dicen, y todos dándose por culo.
- Si yo tuviera que elegir un chapero, buscaría a un estafador. A uno que hubiese defraudado a hacienda, por ejemplo.
- ¿Por que?
- Lo veo más elegante... Suelen ser tipos mas educados, mas predispuestos, cultos... Banqueros, constructores... ¿Verdad? Todas las madres los desearían para sus hijas, son mas como para una relacion larga.
- Sí...
- Los asesinos, en cambio, son mas aquí te pillo, aquí te mato.

Otra perspectiva...

2003-12-11T09:19:00.000+01:00

Desde la facultad, supongo, se ven las cosas de otra manera... El teclado huraño y enmohecido, asaltado por miles de dedos que no tratan las cosas con la cadencia que usamos para las propias.
Siempre he envidiado, cuando paseo por aquello de la blogosfera, la irresponsable desidia con la que escriben los que lo hacen desde el trabajo.
Como de costumbre... No ibamos a ser menos. A veces, el dominio del espacio (y del mundo por extensión) comienza por uno mismo. Sin agravio comparativo...
Aún no se si viajo mas Julio Verne o Freud. Desde luego, tendrían teclados con menos dientes de sierra.
Comienza la segunda hora de clases...

Paso a paso

2003-12-04T20:18:00.000+01:00

Jueves 6:32 am. Toda la noche sin dormir. No estoy borracho, ni acompañado. Tampoco estoy viendo películas, no es por insomnio. Obviamente tengo un examen. Me ducho. Miro varias veces el telexto y el calendario para asegurarme de que no confundo el día del examen. Cuatro de diciembre, todo correcto. Salgo para la facultad. Equivoco el bus. Se que el examen es hoy, pero aun no se la hora. 8:53 am. Llego a la facultad temiendo que el examen haya sido a las ocho. Por suerte es a las doce, exito total. Visceras relajadas, tranquilidad. Me cruzo con una compañera de clase. ¿Como es que no vienes? He estado estudiando estos dias, ya recuperaré estas clases en Navidades... ¿Cuando te examinas? Dentro de dos horas y media. ¿De? Evolutiva, los niños, ya sabes, entiendo perfectamente a Herodes. Paseo, me resisto a releer los apuntes. Paseo más. Se me acaban los sitios por donde ir. Entro en la cafetería, charlo con la camarera y pido un café. Me habla de Elephant. Yo también quiero verla, ¿vamos hoy? Tengo la tarde libre y no voy a estudiar... Claro, ¿por que no? Tomo el cafe, retortijones. Aula tres, 11:37 am. Somos tres personas esperando. Dos chicas, una jipi y linda. No tengo ninguna gana de hablar con nadie. No cruzo ni cruzaré mas palabras con ellas más allá de un aseptico "sí, es aquí". Retortijones. Confianza excesiva en la plenitud de mi estomago al tomar el café. 11:58 am. Ya somos cinco personas. Nos echan del aula tres, prácticas de psicoanálisis. El profesor nos lleva al seminario. Reparte los examenes. Veo caras largas. Pero siento la felicidad extrema y casi olvidada de conocer casi todas las respuestas. Hago el examen rapido, empujado por el estomago revuelto. Salgo, 13:12 pm. Fumo un cigarro. Mi estomago va a estallar. Mando un mensaje, nada de cine. 13:49, llego a casa. Feliz. Extremamente convencido de sacar una nota alta. No como practicamente a causa del dolor de barriga. Me tumbo y veo L.A. Confidential. Maravillosa pelicula, cada vez descubro mas cosas en ella. Bud White es un heroe. James Ellroy dice sobre el libro que amamantó la pelicula: "Es un libro para toda la familia, si tu jodida familia es la de Charles Manson". Me hace gracia. Duermo un poco. Mara me despierta para preguntarme sobre el examen. ¿Vamos a ver Elephant? No me da tiempo antes de ir a trabajar, flaco. Bueno, a ver si en el fin de semana... Me ducho. Led Zeppelin, "How the West Was Won". Una delicia, bájenselo. Escribo esto. Y creo que la clave para, supuestamente, aprobar el examen ha estado en la asombrosa extension de mis escuetos resumenes.

Plan B...

2003-11-28T15:00:00.000+01:00

No se si a ustedes les pasará. Tampoco se si esto lo leerá alguien, pero confio en las cuatro hormiguitas. Pero me sucede esto: Cuando uno tiene obligaciones, quiere hacer cualquier cosa menos lo que está obligado a hacer. Hoy incluso tengo ganas de jugar al futbol. Hará como dos años que no toco un balón, pero me he levantado recordando aquellos partidos en campos de albero, mis tiempos como delantero centro, las broncas con los defensas contrarios, la alegria de meter un gol... Es increible. Incluso me he puesto debajo de la sudadera la camiseta con la que jugaba años atrás...
De pequeño soñaba con ser futbolista, como la gran mayoria de los niños. Luego me dio por el cine, cosa que sigo soñando hasta ahora. Y me apetece ver peliculas, no nuevas, sino las que me maravillan desde la primera vez que las ví: "El padrino", "El Club de la Lucha", "La Chaqueta Metalica", "El Hotel del Millon de Dolares", "Manhattan", "La Rosa Purpura del Cairo", "Opera Prima", "Alien", "Uno de los Nuestros", "Ser o No Ser", "Un, Dos, Tres", una francesa llamada "Asesinos"...
Por suerte hoy viene una amiga de Madrid. Con su hijo, que es de mi edad, aunque no se yo quien de los dos se siente mas joven. Claro que, con esta generación, no se que suerte colorea el deseo de la juventud. Ya les he dicho que quedamos para cenar, que tengo que estudiar, que vuelvo prontito a casa... Imagino que acabaré a las seis de la mañana, cuando nos echen de algun bar del centro. O del Fun Club, como siempre. Las posibilidades en Sevilla cada vez se me reducen más, pero es placentero reencontrarse con los viejos amigos.
¿Será tambien por lo mismo de querer hacer cualquier cosa menos las obligaciones?
Pero tengo que estudiar, imagino. El desarrollo de los niños pequeños, de los bebés. Y es jodido, sobre todo cuando uno desearía no desarrollarse nunca...

Cirujías...

2003-11-27T14:15:00.000+01:00

No comenzamos con buen pie. Despues de darle muchas vueltas a la cabeza y tener un sueño premonitorio en el que toreaba a un toro de veinte metros de altura, he decidido no presentarme ahora a biología y hacerlo por parciarles. Tercer intento de aprobado anual, a ver si me sale por fin...
Por otro lado, hoy he recibido la tarjeta inteligente de la universidad. Francamente, no sé si será inteligente o no, pero de lo que carece es de educación. Si no, no se explica que salga con esa cara en la foto. ¿Por que se ve uno tan distinto frente al espejo y en el papel revelado? Creía que los informaticos eran los profesionales con más mala leche a los que uno se podía enfrentar. Ahora parece ser que los fotógrafos ganan puntos. ¿Por que ningun estudio fotográfico se ofrece a la cirujía? Hacernos arreglitos, no estaría mal...

- ¿Para que es la foto?
- Para el carné de identidad.
- Uf... Cinco años... Bueno, con la cara que usted tiene es dificil, pero veremos que se puede hacer... ¿Quiere salir mejor afeitado? ¿Cejas depiladas quizás? Ah, y sobre ese inoportuno grano no se preocupe, un par de retoques con el photoshop... ¿Desea algo más?
- ¿Podría ponerme los ojos verdes? Y que asome un tatuaje por el cuello... Como el de George Clooney en "Abierto Hasta el Amanecer". Para meter miedo cuando me paren los civiles.

No se, creo que muchos seriamos un pelín mas felices con algo así. Odio la cirujía estética y verme en fotografías, pero igual uniendo iras...

Por cierto, para variar un poco, con las lluvias se ha vuelto a estropear la linea del teléfono. Tras unas cuantas broncas, mi padre ha conseguido que nos cambien toda la instalación telefónica. El caso es que, como no tenemos ninguna hermana adolescente, se ve que a los tipos no les interesaba mucho que lo tuvieramos todo arreglado. Pero en cuanto vieron como rajaba mi abuela, accedieron a repararlo. Seguro que salen ganando, seguro...

Y por otro lado, estuve malísimo durante unos días. Debe ser un virus, porque un amigo esta ahora igual que estuve yo. Comienza parecido a la gripe, solo que sumando los vómitos a la sintomatología habitual. Luego te tiras un par de dias con una fiebre altísima, con el cuerpo destrozado y con el estomago hinchado, para después desaparecer todo como por arte de magia. Más que una enfermedad parece una broma pesada. Yo empecé a sentirme mal el viernes por la noche, viendo la pelicula "Stalingrado". No pude verla entera, pq mi capacidad de concentración dejaba mucho que desear, pero me pareció bastante curioso ver la segunda guerra mundial desde el punto de vista de los nazis (para quien no lo haya visto, es una pelicula alemana, una muy buena pelicula alemana, que al principio choca un poco por contarte la historia de los nazis en lugar de la de los aliados, como es costumbre. Claro que, imagino, al final los tipos desertaran o algo por el estilo.) El caso es que, según me ha contado mamá, llegué a delirar durante mi periodo febril. Le preguntaba constantemente a mamá si los nazis seguían sitiando la casa y si ibamos a tener que estar mucho tiempo en el sótano. Ella se reía, pero por lo visto a mi padre no le hizo tanta gracia. Incluso ha puesto una mirilla en la puerta.
- Pues menos mal que no viste el viernes la pelicula porno del plus. - Me dijo Mara imaginando el rostro de mi madre durante el delirio...

Agnosias

2003-11-20T22:51:00.000+01:00

Las lesiones en un hemisferio de la corteza preestriada originan agnosia visual o incapacidad para reconocer objetos en el campo visual opuesto. El sujeto ve pero no reconoce lo que ve.
Esto de estudiar hace que no pienses en otra cosa... Aunque se dan circustancias curiosas. ¿Es posible una agnosia emocional?
- Me tienes abandonada.
- No, no es eso... Es que estoy estudiando, Mara.
- Ya...
- ¿Ya que? No te pongas en plan mosqueo que estoy enjaulado en la circunvolución del cíngulo.
- Que ya te estas cansando de mí.
- No me canso de tí, de hecho, si me canso de algo es de la carrera...
Silencio incomodo. ¿Premeditado?
- ¿Me quieres? - Premeditado.
- Sí, claro que te quiero.
- ¿Y por que no quedamos?
- Porque tengo que estudiar... No puedo perder mucho tiempo. Si acaso, quedamos el viernes para tomar una cerveza o algo en tu hotel. Voy a buscarte...
- Espera, espera... ¿Que es eso de perder tiempo?
- Es una forma de hablar, Mara...
- Con esa forma no demuestras que me quieras mucho. - Dice, tan seco que casi no se reconoce a la victima.
- Yo te quiero, lo sabes. ¿Tengo que demostrartelo las veinticuatro horas?
- Con una vez a la semana valdría.
- Sí te lo demuestro todas las semanas, todos los dias... Pero ahora tengo que estudiar, ¿no comprendes?
- Sí, claro que lo entiendo. Pero por un diita...
- Por eso, quedamos el viernes para tomar algo y a casa.
- Pero me gustaria salir.
- Y a mi acabar con la carrera.
- Tendré que buscar a alguien para salir.
- Y yo unas aspirinas.
No sé cuanto tiempo hemos estado dándole vueltas a lo mismo. Tampoco se qué hacer para que la oreja recupere su aspecto normal. Odio el teléfono. Sobre todo porque, hasta que no inventen unos que hablen solos, a menudo no tenemos nada que decir. ¿Pero por que una mujer no se cree que la quieres si tienes otras ocupaciones? ¿Y por que si la conviertes en tu unica ocupación te dice que la agobias? ¿Donde carajo están las aspirinas? Ah... Olvidaba que mi madre quito todas las pastillas del medio tras el intento fallido...
Esto es terrible.

Si se destruye el cuerpo calloso y la comisura anterior, los hemisferios cerebrales funcionan independientemente, como si fueran dos cerebros, incluso pensando ideas distintas y realizando actos distintos
¡La hostia!

De nacimiento

2003-11-15T20:23:00.000+01:00

Tachán! No era justo pelarme yo y no darle un cambio de look al blog... Aunque no sé quién de los dos ha quedado peor.
Los estudios no me dejan mucho tiempo para escribir, malditos exámenes de diciembre... Lo lamento por las cuatro hormiguitas (con todo el cariño) que leen o pasean por aquí.
En cualquier caso, soy lo suficientemente irresponsable como para que estas palabras se las lleve el viento...
Por cierto, Germán llega mañana a Chipre. Tos de forzada inoportunidad, scof, scof. Gracias a la ineptitud virtual y real de iespana se me ha ocurrido la idea de ir publicando cada fin de semana una parte de su relato. Mañana imagino que irá el capítulo dos. Imagino...

De lo humano y lo divino... Vol I

2003-11-14T15:18:00.000+01:00

Por poner un ejemplo...
¿Qué hay de cierto en la estética? ¿Quién balancea los charcos de donde emergen belleza y horror? ¿Hasta que punto el juicio irrumpe con cierta lógica en los hechos que nos rodean día a día? La idea de las brumas cercando el pletórico celeste de la imaginación infantil me golpea en las sienes. ¿Dónde queda la evolución del propio individuo, cuando ésta supone el desgaste de la inocencia y su reemplazamiento por el pensamiento crítico? Añoro el éxtasis de curiosidad que proporcionaba levantar faldas a los diez años, cuando aun no habiamos revestido el impulso sexual de vergüenza, compromiso u otras zarandajas que tan solo hacen desensibilizar la emoción. La intelectualidad, tan en boga hoy en dia, no es más que el cáncer que nos impide ser humanos, argumentando precisamente todo lo contrario. ¿Cómo se puede inventar la enciclopedia con el olor a Bastilla quemada zumbando el aire? La rabia del oprimido y la sesuda cristalera del que desliza la pluma barajando ideales más o menos utópicos. ¿Qué es lo humano? La intelectualidad, que no la inteligencia, es la excusa de los cobardes y de los que se arrepienten al masturbarse.
Razones, condicionamientos y pruebas irrefutables dirigiendo la vida. Creencias más argumentadas que sentidas. Emociones cualificables. ¿Qué mierda creemos que somos? ¿Realmente alguien es tan estúpido como para creer que entiende el mundo o la esencia humana? ¿De que valen teorías basadas en la razón cuando estas sepultan el hervor de las vísceras? ¿De que vale el verso medido, cuadrado, irresoluble y octosilabo tratando de describir precisamente la asimétrica arritmia del sentimiento?
Hay mucho hijo de puta colocando sus posaderas en sillones dorados. Y hacen bien, por que piensan con el culo, que menos que acomodarlo. ¿Por que nos rehuimos a nosotros mismos?
Hubo un tipo que un buen dia vino a la Tierra. Hizo milagros, reivindicó a putas y leprosos, amén de descerrajar un templo. Luego, se entregó a la salvación humana, el tipo, como si fuera tan fácil. Y acabó muerto a manos de quien no se quería salvar. No nos vale de nada pensar. Solo sentir. Y siento que esa historia es bella. Maltratada, pero bella. Lástima que se creyera hijo de quien se creía, porque muchos dicen que su padre nos dió la razón. Entonces, ¿por que ante el hijo se obró sin razón? Quizás la verdadera lección sea que, para salvarnos, debemos escuchar nuestra emoción y no nuestra razón. No una salvación eterna, sino mundana. La salvación de nuestra propia felicidad. Claro que hay mucho sesudo cabrón que no desea que seamos felices. ¿Como puede alguien como el papa, que nunca ha tenido (supuestamente) una relación sexual, encabezar un movimiento que busca la salvación de la humanidad? Es cojonuda la ironía.

Ama, no pienses que amas. A fin de cuentas, esto es un artículo esperanzador...

El poema de Mara

2003-11-12T21:00:00.000+01:00

Ya decía Jim Morrison que los grandes errores mas grandes de un hombre son sus cortes de pelo...
- ¡¿Te has cortado la melena?!
- Sí... Ya ves... Así cortito, por cambiar un poco...
- Tienes cara de niño bueno. - Dice, sonriendo.
- Oh... Gracias.
- He dicho de niño bueno, no de tio bueno.
- Podria haber sido peor...
- Por cierto, tengo ya el poema hecho. Podrias hacerle una web aparte, tengo pensados unos cuantos más, y si las cosas funcionan...

Y eso es todo. Ya solo falta saber hasta que punto se corresponde el inconsciente de este poema con el de la humanidad.

Polstergeist

2003-11-11T22:14:00.000+01:00

Al volver a casa me la encuentro con la mirada desencajada y un vaiven nervioso similar al de una peonza escapando de un cocodrilo.
- Hay un fantasma en la casa. - Dice mi abuela agarrandome del hombro.
- ¿Cómo?
- Que sí, se ha encendido sola la televisión. Él ha encendido el televisor. ¡Y aquí estaba yo sola!
La tele tiene ya algunos años. Un buen sábado, con mis padres de viaje, German derramó una botella de whisky sobre ella. Obviaremos contextos. El caso es que desde entonces se enciende y se apaga como le da la gana. Hay que hacer lo que hay que hacer, abrirla y darle con un secador de pelo. No se que base científica tiene éste procedimiento, pero funciona.
- ¿Ves abuela? No hay más que abrirla y...
Nuevamente el televisor se enciende sólo mientras lo abro.
- ¡Mira! ¡Mira!
- No pasa nada, que se me ha olvidado desenchufarlo...
Elimino las posibilidades de electrocutación y comienzo a pasar el secador de pelo.
- ¿Para que haces eso?
- Por que lo que tiene es un problema de humedad, o algo así...
- ¿Con el secador auyentas al fantasma?
- No hay fantasma, lo que pasa es que...
- ¿Pero y si el fantasma se va a otra parte de la casa?
- Abuela que te digo que no...
- ¡Que miedo! ¡Déjalo ahí! ¡Con no poner la tele es bastante! ¡¿Y si se mete en la cocina?!
- Abuela que no hay ningún fantasma...
- ¡No podremos comer nada!
Se ha pasado todo el día besando una estampita de nosequé virgen y mirando medio abducida la tele. No se cuantas veces le he tratado de explicar que si el contacto, que si la humedad, que si es viejo, que si es lo más normal del mundo que un cacharro falle...
- ¿Pero el fantasma sigue ahí?
Supongo que después de todo así ha ido evolucionando la ciencia. Desde sus animistas tiempos ancianos hasta la irreverente tecnología de la juventud... (Suspiro empirista)

Res media... ¿Res aca?

2003-11-09T19:17:00.000+01:00

Por fín me he recoinciliado con iespana, y he podido subir el capitulo 1 del viaje de mi hermano. Lo dejaré unos cuantos dias y luego subire el segundo. Hoy está siendo un día tranquilito, en casa casi no nos hablamos desde la noticia del psicólogo. Mis padres no lo hacen por decencia y yo por vergüenza. Tan solo habla mi abuela, para quejarse de lo que sale en el telediario. Supongo que todo se solucionará con el tiempo, no lo del telediario, sino lo de mi casa. Por lo demás, he estado un rato con Mara después de comer, sigue empeñada en lo del poema. Cuando se pone a trabajar es intratable. Nisiquiera se ha preocupado por mi resaca... Es terrible, Sevilla cada vez está peor para salir si no llevas ropa de marca y eres un becerrillo social. Luego se quejan de las botellonas, pero la juventud sería aún peor si nos obligaran a todos a meternos en discotecas, como pretenden. Menos mal que aun nos quedan los bares del centro y la Alameda...
Me han preguntado en un email si se me puede agregar al messenger... Um... Sí, claro. Aunque no suelo estar mucho por alli. Ahora me conectaré un rato, para tratar de paliar el aburrimiento hablando con alguien. Así que si alguien quiere charlar un rato... Anoche conocí a bastante gente, hoy quiero ver si puedo hacer lo mismo en sobriedad...
Ah, se me olvidaba la respuesta estupida... El casi inapreciable cambio de look se debe al que el "otro" diseño me parecía demasiado alegre...

Definitivamente...

2003-11-08T17:51:00.000+01:00

El cambio de rumbo, supongo, fue el miércoles. Avergonzante. Mamá y mi padre se sentaron a comer, me plantaron entre los dos y apagaron la tele. Ella me miró y su barbilla casi tocaba el suelo. Las cejas parecía que se le derretían a medida que se acercaban a las orejas.
- Tu te tomastes las pastillas, lo sé. Y sabemos que pretendías con ello.
El resto anda por aquí escondido, avergonzado, y necesita de un buen pulso para ser leido...
¿Por que me toca esto a mí? Estudio psicología, y sin embargo, no creo mucho en ella. Tengo un terrible impulso a desconfiar y perder la fé en una materia a medida que voy aprendiendo de ella. Me siento como si fuera el Dr. Flemming, padeciese gripe y me recomendaran que fuera al gurú del pueblo.
- Espero que nunca conozcas demasiado a las mujeres. - Dijo Mara sonriendo, mientras hacíamos cola en el cine.

Y sí, realmente la película hace honor a su nombre. Revolutions...

Revolución:(Del lat. revolutĭo, -ōnis). 1. f. Acción y efecto de revolver o revolverse. 2. f. Cambio violento en las instituciones políticas, económicas o sociales de una nación. 3. f. Inquietud, alboroto, sedición. 4. f. Cambio rápido y profundo en cualquier cosa.

Hay mas acepciones, pero quedémonos con la cuarta. Bien, la primera película de Matrix es a mi entender una de las mejores películas de la década de los noventa. Algo despreciada por cierto esnobismo intelectualoide, pero bueno... A mí me encantó. La segunda, está bien, la acción es impresionante, aunque el argumento y los personajes son estúpidos. Pero se sustenta gracias a la acción, no está mal. Insisto, unicamente como película de acción, es una maravilla. Y luego está la tercera, la que vi ayer, la auténtica revolución. Cambio rápido y profundo en cualquier cosa. Sí, es un cambio medianamente rápido (si sumamos las tres pelis nos salen unas seis horas y algo) y profundo. Muy profundo. La saga pasa de ser una de las mejores películas de los noventa a ser la mayor mierda parida por la mente de un director (en este caso dos, más mierda para el lote.)
Es una revolución porque es un cambio increible, como se dijo antes. Destroza unos personajes que en su principio eran algo estereotípicos pero matizados, pasando ahora a convertirse en unos androides al servicio de la acción. Destroza la estética de la peli. Hasta hoy, cualquier fotográma de matrix era reconocible con solo echarle un vistazo a los colores y la ambientación. Después de ver el bodrio de revolutions, te quedas sin saber muy bien si algunas escenas han sido escritas por los hermanos Guasoski o por el guionista del Rey Leon. Destroza la acción, el manga esta bien, pero no es cine. Y pega el cantazo en una película donde lo mas espectacular es ver los casquillos siendo vomitados imparablemente o la intensa nube de polvo que queda tras un tiroteo. ¿Peleas a lo Bola de Dragón? Diox santo, que ésta película innovó en su día...
Y por último, destroza la historia (que ya quedaba bastante maltrecha en la segunda película). Pero no desvelaré esto, por que, despues de todo, merece que sea visto por vosotros mismos...
En definitiva, sí, Matrix Revolutions es una revolución. Quememos a sus creadores.

Sombras y niebla

2003-11-06T19:56:00.000+01:00

No, hoy tampoco me siento con fuerzas para hablar de lo de ayer. No de lo del sueño, sino de lo que quería contar, de lo que tengo la imperiosa necesidad de contar. Es extraño, como si lo terrible acechara con la forma de una bola de... Scof, scofffff, No, no, no... Un poco mas de jugo, si quiere saber como continua el post, siga el enlace o vea la peli... (Puede que tarde un poco en cargar, si hay excesivos problemas, que algún alma caritativa ponga un comentario y dejaré esto en su formato normal...)

P.D: Me ha llegado algún email preguntando por Germán... Germán está bien, lo que no esta bien es la merde de iespana. En el fin de semana trataré de buscar otro hospedaje o de meterle los archivos por el... efetepé. Gracias por el interés y la paciencia, pronto publicaré los emails de mi hermano.

La hiedra y la vida, Parte I (Disculpen la requerida longitud)

2003-11-05T14:23:00.000+01:00

Hoy quería contarles algo que me pasó ayer. Algo que en cierto modo cambia mi vida, algo externo, algo impuesto... Algo que me mantuvo atareado todo el dia, nervioso, con un trajín cerebeloso constante, vigilando en cada momento que los seres queridos y los objetos punzantes se mantuvieran a una distancia equidistante. Pero en cualquier caso, eso lo contaré luego, o mañana, o quizás no llegue a contarlo. ¿El motivo? Esta mañana aún me ha asaltado algo más tétrico, tan irreal como la vida misma, y tan real como la mancha amarillenta que queda cuando un huevo resbala de un noveno piso y se precipita contra la chaqueta de un banquero, estalinista en su juventud.
Aún sigo confuso, acojonado, con esa cosa de las glándulas sudodíparas aleteando esponjosamente, surtiendo al mundo de una prueba irrefutable acerca del miedo.
Todo comenzó anoche, a eso de las doce y media, cuando me quedé dormido. Suelo tener sueños muy extraños, confusos y de interpretación... Digamos dificultosa, al menos. Pero lo de hoy ralla el límite de lo imposible. Nunca me había pasado algo así.
En mi sueño me hallaba en el interior de la Catedral de Sevilla, que en este caso no era más que un enorme mausoleo hueco y relleno por un concavo eco, desvestido de la pomposidad de altares, estatuas, vidrieras y banquitos para los desasistidos fieles. Yo fumaba un cigarro en medio de esta nada oscura. De pronto, por una puerta que sólo existe en mi sueño aparece una chiquilla joven, quinceañera, de rasgos asiáticos y ataviada a lo Annie Hall, con una etereidad hippie que regurjita mi melancolía. Esta chica me mira atentamente, sin parar de caminar, sentía como si ella misma pasara infinitas veces, antes de salir por otra puerta imaginaria. Mi cigarro se había consumido y tan sólo alcanzaba a garabatear en mi mente el cuerpo de esta chica contorsionandose en las más lujuriosas posturas. Empujado por un deseo inequívocamente carnal, me decido a seguirla.
Aparezco de golpe en un contradictorio callejón urbano y verdoso. Las paredes habían sido devoradas por una especie hiedra espesa y tan sólo se alcanzaban a visionar la ciudad en los edificios que asomaban sus cumbres sobre las plantas. La misma chinita quinceañera que abrazó mi mirada en la catedral surge a mis espaldas, como si las hiedras se hubiesen arremolinado para formar su presencia. Ahora camina con paso rápido, yo la sigo, pero me resulta casi inalcanzable. Las hiedras a mi alrededor me engarzan y me elevan sobre el callejón, hasta depositarme junto a la chica que me mira fijamente. Noto que aprieta con fuerza su bolso, como temerosa.
- No voy a quitarte tu bolso, tranquila... No pienso robarte. - Acierto a decir.
Ella me sonríe coquetamente y saca una pequeña casita de su bolso.
- Ven.

Parte II

2003-11-05T14:19:00.000+01:00

Al instante me hallo en una casa de aspecto sereno, amplia e iluminada como el iris de quien me había traido hasta aquí. El tono verdoso ha desaparecido y en su lugar el blanco ocupa la mayor parte de la vista. La sala cuenta con un par de cuadros de tintes oscuros que contrastan con la inmaculada elegancia del sitio, un sofá con una tapicería alarmantemente hortera (¿flores amarillas y rosas?) y una cortina cubriendo quien sabe qué formando un cilindro en medio de la estancia.
La pared se abre (y digo la pared, porque en ningún momento parece haber puertas) y aparece una nueva asiática, gorda, bajita, rondando la cuarentena y con la piel tremendamente oscura para su raza (¿quizás era una peruana?) vestida con un irritante pantalón verde pistacho y un jersey rosado. La nueva presencia camina hacia mí y me recorre con la mirada.
- ¿Ché, a quien trajiste Rita? - Dice, con un extraño deje argentino que contradice su aspecto.
La jovencita asiente y se encoge de hombros.
- Soy amigo.
- ¡Ah! ¿Vos venís para mí?
- ¿Cómo?
- Rita, ¿no le explicate?
Rita vuelve a encogerse de hombros. Yo cada vez me siento más incomodo.
- Sentáte, sentáte y disfrutá la comida.
Miro al sofá y donde antes solo había un blanco iridescente se encuentra ahora una mesa repleta de comida de aspecto tan extraño como jugoso. Dubitativo me siento en el sofá y empiezo a comer algo que parecen unas uvas azules. La mujer mayor vuelve por donde ha venido, dejando la puerta entreabierta. Rita me pregunta si está todo a mi gusto, yo le digo que sí, que están siendo muy amables conmigo, y ella dice que no merezco menos, que va a relajarse un poco. Al retirarse Rita, puedo ver a través de la "puerta" como la mujer se está duchando. Una púdica barrera blanca la tapa de cintura hacia abajo, pero puedo observar como caen sus enormes pechos, con unos pezones que por un momento me recuerdan al planeta saturno y sus distintos aros. Ah... La astronomía, cuanto tiene que ver con el sexo. Sin embargo, el cuerpo de la mujer, capeado a michelines, no es la viva imagen de la lujuria. Tratando de disimular, bajo la vista y sigo comiendo.
- Silente el magma de tus parpados... - Tararea Rita. Recuerdo esta canción porque realmente la escribió Mara, para el grupo de mi hermano. Miro al lugar de donde me parecía provenir la melodía. La cortina que cubría el misterioso cilindro central ha desaparecido. En su interior, Rita, totalmente desnuda, toma una ducha. Observo el agua resbalando por sus cabellos, serpenteando por su espalda e hipnotizando mi mirada al llegar a su trasero terso y respingón. Sus pechos, pequeños pero jugosos, se adivinan firmes y duros ante el mordisco del vicio. Ella se moja, canturrea y baila en el interior de la ducha, iluminada por unos focos inexistentes que proyectan incontables sombras contra el techo. El cuerpo de Rita parece una flor radiante, con sus propias sombras conformando los pétalos.
- ¿Le gusta lo que vé? - La mujer está vestida al otro lado de la mesa. Violentamente, aparto la mirada del cilindro central y la concentro en la comida.
- Ah... Sí, sí. Está muy bueno todo...
- ¿Vos viniste de boludo?
- ¿Cómo?
- Que si sos boludo. No me refiero a la comida, esquenun.
- Eh... Si, Rita también está muy apetecible...
La mujer muerde lo que parece ser un pescado con forma de gafas.
- ¿Y yo?
- ¿Usted? - Carraspeo.- Usted se está portando muy bien conmigo... Gracias por todo.
- Se porta igual con todos, es necesario. - Dice Rita, medio vestida con un sedoso albornoz y masajeándome los hombros desde detrás del sofá. Gotas vuelan de su barbilla a mi frente.
- ¿Necesario para qué?
- Podés quedaros todo el tiempo que querás.
- Si yo no quiero...
- Vos querés, vos querés.
- ¿Quiero qué?
Las dos mujeres se sonríen. Rita me besa en la frente, mientras que la cuarentona tira un billete de ¡quinientos euros! sobre la mesa. Esto debe ser alguna imagen residual, porque yo nunca he visto uno de estos...
- ¿Y esto?
- Vós hacés muchas preguntas, ¿vas a querer hacerlo conmigo?
- ¿El qué?
- Jugar al trivial boludo. El acto, ché, el acto.
- Yo... Preferiría con ella... - Digo, mirando a Rita.
- Yo solo soy una encargada.
- A vós le pago para que me la chupés.
- ¿Cómo?
- ¿Que se la chupes, no se la vas a chupar?
- ¡Pero que coño voy a chupar!
- Concha no, esquenun. Porota.
- ¿Cóoooomo?
- Si lo estás deseando. - Dice Rita, caminando hasta la mujer.
- Yo no deseo nada.
- ¿Cómo que no? Si estás desnudo.
- Yo no estoy... - Miro a mi entrepierna y, efectivamente, estoy desnudo. Al menos, sin pantalones. No acierto a recordar si me he tirado todo el sueño así, pero creo que fué en ese momento cuando "me desnudé".
La mujer se levanta, me mira fijamente y dice:
- ¿Vamos o no vamos?
Al instante, se abre el pantalón y una enorme masa "viril" que no voy a describir aquí choca contra la mesa, haciendo saltar la comida por todas partes.

Parte III

2003-11-05T14:12:00.000+01:00

Me desperté en ese preciso instante, sudando y asustado. ¿Por qué recuerdo el sueño con tantos detalles? Es obvio, desperté en plena fase REM. Si alguien sabe un poco del tema, sabrá que es perfectamente posible este tipo de recuerdo onírico, no quiero que nadie me achaque que me estoy inventando el sueño porque es jodidamente "real". Si alguien no sabe mucho del tema, habrá comprobado que cuando tiene una pesadilla que le hace despertar, la recuerda perfectamente. Eso es porque uno despierta en fase REM y durante (blablablabla no me voy a extender que ya bastante largo es todo esto).
Eran las siete menos veinte de la mañana y no podía coinciliar el sueño. Así que a eso de las siete me levanté, me duché, desayuné y me vestí para ir un rato a la biblioteca (ah... maldito diciembre y sus exámenes.) La biblioteca, pequeña y no muy ostentosa, está al lado de mi casa, así que me fuí andando sin parar de darle vueltas al sueño. Llegué sobre las ocho menos diez, poco antes de que abrieran. Y entonces la veo. Junto a la biblioteca. La misma quinceañera. Los mismos rasgos asiáticos. Y lo más sorprendente, la misma vestimenta y el mismo bolso. Se acerca a mí, mirando extrañada, cosa normal suponiendo la cara que yo debía tener en ese instante...
- Perdona, ¿sabes a que hora abren la biblioteca?
- Las ocho... - Susurro.
- ¿Cómo?
- Las ocho.
-¡Ah! Es que se me ha quedado sin batería el móvil y no tengo ni idea de que hora es... Y quiero ir a desayunar. ¿Me haces un favor?
- No. - Contesto de forma instintiva, aún sin salir de mi asombro.
- ¿Puedes cogerme sitio dentro? - Dice, entregándome una carpeta.- Cerca tuya si no te molesta, no me gusta estudiar sola.
- No. - Vuelvo a decir. O al menos, eso creo que digo, porque ella se comporta como si no me oyese.
- Bueno, hasta ahora. - Se despide, mientras la observo embobada.

No puedo remediar curiosear la carpeta. Lo primero que encuentro es un par de fichas. Rita Garcia Welsh. Madre americana, abuelos chinos o japoneses, supongo que de ahí los rasgos. Diecinueve años, aunque parece mucho mas joven. Estudia Bellas Artes. Saco un folio de la carpeta. El dibujo de una hiedra trepando por un edificio, hasta casi cubrirlo. Dejo caer la carpeta, el folio y mi estomago al suelo. Regreso mareado y atolondrado a casa. He vuelto a tirarme en la cama entre sudores y he despertado a eso de las once y media. Y lo peor de todo, es que me siento culpable por haber dejado abandonada su carpeta...

P.D: Ultimamente estoy teniendo también algunos problemas con el ordenador... Germán me mando anoche el segundo capítulo de su viaje, si la cosa va bien luego lo postearé en su sección. Ah! Y gracias a todos los que estais participando en lo de Mara. Seguid haciéndolo por favor, en una semana o así creo que ella tendrá hecho el poema.

El poema

2003-11-03T21:04:00.000+01:00

Mara me enganchó por el messenger anoche.
- ¿Quieres ver lo que he estado haciendo?
- ¿Tiene truco?
- No... Mira, flaco, cuélgalo en la página tuya... La infumable.

La llama así porque odia leer lo que escribo de ella. Dice que soy un exagerado. Y no sé muy bien por qué, pero cada vez que me lo dice recuerdo el día que nos conocimos...
El caso es que Mara me pide ayuda. Quiere crear un poema en base al inconsciente colectivo. La idea es, en base a una lista de palabras, hallar las que mejor definan un sentimiento para todo el mundo. El arquetipo del poema, dice. Yo, francamente, lo veo algo estúpido, porque un sentimiento no depende de las palabras, ¿verdad? Pero ella lo llama arte. Y a mí me llama cariño, entre otras cosas, así que he de ayudarla...
Os pido, por favor, que sigáis las siguientes instrucciones:
1- Pensar en una imagen (UNA IMAGEN, no palabras) que os sugiera el amor
2- Con esa imagen en mente, leer la lista de palabras que está abajo en el post.
Cada uno que se tome el tiempo que quiera en leer la lista, pero lo recomendable es leerla varias veces, y en el orden que se quiera.
3- Tratar de recordar el mayor número posible de palabras de la lista y anotarlas. En el orden que sea, eso es indiferente.
4- Dejar la lista de palabras recordadas en un comentario al post, o bien, mandándomelas al e-mail.

Según Mara, si una cantidad medianamente importante de personas sigue estos pasos, será capaz en base a unas ciertas operaciones "de cálculo lingüístico"(como ella las llama) de hallar el poema que defina a la perfección el sentimiento de amor de cada una de las personas que dejaron su lista de palabras. Yo no prometo que lo haga rápido, pero sé que ella cumple, y os pido algo de colaboración... Ah... Y el poema es sobre el amor porque lo ha querido ella, pero se supone que si la cosa sale bien, será capaz de hacer poemas "inconscientemente colectivos" sobre el tema que desee.
Aquí está la lista:

De como tocar los cojones con la libertad de expresion...

2003-11-03T19:23:00.000+01:00

Terrible...

Se ve que quien ha escrito el anterior artículo es un cretino empeñado en desprestigiar la imagen de un ARTISTA como Él.
Se ve que quien ha escrito esto, es un mal periodista bien cobrado... Y, subjetivamente, no sabe de que habla.
Se ve que quien ha escrito esto descalifica de forma "programada" a un grande de la música. Se ve que se puede hablar mal de los muertos que ya no venden, o que, entre las campestres multitudes, venden mas por ser muertos. Pero... ¿Cuando podremos criticar a los que venden mas que viven o mueren? Él reconoció sus errores, Él no quiso ser modelo de nadie, Él odiaba ser Él mismo y lo que le habían convertido.
Es una pena que remuevan las cenizas de un muerto que nunca quiso ver su cara estrellada en las portadas de mil revistas.
Este país seguira siendo de gilipollas mientras en la parrilla de lo llamativo se abrasen las verdades cotidianas que todos tenemos. ¿Como le dan mas importancia al hecho de que Él se tirase a una retrasada que a que fuera el estandarte de uno de los movimientos musicales y filosóficos más importantes de los noventa? ¿Hasta cuando seguiremos siendo mas morbosos que reflexivos? ¿Cuando coño va a hacer alguien arder toda esta mierda de país?
(De manera... ¿metafórica?)
Oh... Tengo algo preparado para luego. Algo que no viene del higado.

Pole position

2003-11-01T20:49:00.000+01:00

Bien, bien, bien... Lo más importante de hoy ya está hecho, Germán se va a Chipre. Esta mañana nos hemos ido toda la familia, salvo la abuela porque no queremos que sepa nada, a despedir a Germán a la estación de Santa Justa. Mi hermano estaba aún algo resacoso, asi que pese a los esfuerzos de mis padres por que pareciesemos una familia normal, dabamos una impresión de desconcierto bastante paupérrima. Mamá tomo tranquilizantes para dormir, y luego se ha hartado de café al levantarse, así que lo mismo lloraba desconsoladamente que me daba collejas por haberle dado a mi hermano la idea de irse... ¡Pero si yo no he hecho nada! Que manía tiene la gente de echarle siempre las culpas al más chico... Los padres no tienen hijos por amor a ellos ni nada de eso, los tienen para no volver a ser culpables de nada en la vida. Somos más o menos su seguro de ineptitud...
Mi padre estaba más preocupado porque Germán no dejase a ninguna chica embarazada que porque le fuera bien en el viaje. Y no es que Germán ligue mucho (es un Khunstoff) pero un disgusto de esos sería típico de mi hermano. Una vez ligo con una chica que era banquera. Mamá estaba superorgullosa, incluso estaba pensando ya en que ponerse para la boda. Sin embargo, la chica que trabajaba para Argentaria se fue a la calle cuando hicieron la fusión esta extraña, yo era bastante pequeñajo para entender el tema, y estuvo viviendo en nuestra casa, llorando y comiendo todo el día. Al final, mamá tuvo que vender el vestido que pensaba llevar a la boda para pagar la dieta de su "futura" nuera...
Yo estaba algo atolondrado esta mañana, pase toda la noche con Mara, ella está de capa caida por el tema de Nacho y yo estuve apoyándola y consolándola un poco. Por una vez deje pasar un poco el orgullo, igual así consigo que vuelva a estar como siempre. Salimos por el centro de Sevilla, de bar en bar, y luego nos fuimos a su piso. Una noche como en los viejos tiempos... Claro que en los viejos tiempos no tenía a ningún hermano que se fuera a Chipre, haciéndome dormir solo una hora.

POSTDATA TÉCNICA (O alfileres mediáticos)
He estado tratando de mejorar un poco la apariencia de la sección de Chipre. Unas animaciones en flash y tal... Pero tengo que instalar nosequé del frontpage, una mariconada de tantas que tiene el tio Bill. En fín, pensaba retrasar lo del cuaderno de viaje de Germán, pero ya que esta misma tarde me ha mandado un email con el capitulo 0 desde Madrid, lo colgaré ahora y mas adelante ya meteré las animaciones y demás parafernalia estética. Podeis leer el capitulo 0 aquí, o entrando normalmente por el enlace del menú de la derecha. Siento que iespana sea tan lenta, si alguien sabe alguna forma de que vaya más rápido, agradeceré la ayuda... Después de todo, es por el bien de vuestra santa paciencia.

Sí, harta...

2003-10-31T02:54:00.000+01:00

Hoy estoy muy cansado. Muchísimo. Cualquier gesto es un derroche de energia brutal, similar a los que hacían los esclavos egipicios cuando, en las crudas noches del desierto, tenían que cubrir las pirámides con una manta para que no cogiesen polvo.
Germán se va mañana, o mejor dicho, dentro de unas horas. Así que anoche nos conjuramos para ofrecerle la mejor fiesta que pudiese tener (y eso es bastante difícil, pues no es que mi hermano haya ido a pocas...) Por la tarde nos quedamos en el piso de un compañero de clase bebiendo y charlando, hasta que los ojos vidriosos y la boca descolgada nos hicieron ver que era mejor dejar de beber, ducharse con agua mas bien fría y salir de juerga. Ya por la noche, nos fuimos a la plaza de la Alameda, donde seguimos bebiendo más y hablando de cualquier cosa que no recordara el tema de las infecciones renales. Despues, en el Fun Club (sitio libre de pijos pero no de alienígenas), Mara se cabreó conmigo porque decía que estaba ligando con una camarera, cuando lo único que hacía era tratar de convencerla para que obsequiase a mi hermano con un par de danzas árabes en el cuarto trastero. Fue la única nota disarmonica en una noche genial. Bueno, si exceptuamos que al final fue el novio de la camarera quien quiso llevarse a mi hermano al cuarto trastero con la intención de venderle un seguro dental.
Yo acabé soberanamente cansado y alcoholizado, pero feliz por ver como mi hermano se divertía. Resulta curioso que se hagan fiestas cuando alguien se va de viaje y sin embargo todos pongan esa cara de palo en los velatorios, ¿no creen? Dejo aquí un apunte: cuando muera, quiero que me incineren en una hoguera enorme, la gente beba sangría alrededor de la hoguera y luego vayan a una discoteca pija y traten de repartir mis cenizas en los vasos de los discotequeros. Sería tan feliz puteando a los pijos aún estando muerto...
En fin, me quede a dormir en casa de Andrés, un compañero de clase bajito y anarquista. Creo que hay una teoria por la cual los bajitos deben desarrollar fuertes ideas políticas, ya que eso les obliga a tener el brazo en alto con la consecuente facilitación a la hora de adaptarse socialmente. Hay muchos ejemplos de esto, piensen, piensen... Pero a donde quiero llegar es a mi casa, al momento en el que miro mi correo y... Diox santo, creo que tengo un virus; ¡un email de una seguidora! Me dice que fue victima de mi incoherencia publicitaria y que, textualmente, "me escribe para reprocharme que no hubiese puesto nada hoy (por ayer)" Ya has visto la excusa, mi querida seguidora (omito su nombre más que nada por que no se cual es, lo que amplía mis sospechas de que pueda ser un virus, porque eso de que alguien quiera que continue escribiendo... (Suspiro) ...espero estar algún dia tan gordo como De Prada). Trataré de ser más diario, ¿de acuerdo?
Por otro lado, también me comenta algo que no sabía... (Pongan una voz mas sedosa para leer la siguiente frase textual. ¿Fumas, mi querida seguidora?)
"Por cierto, Mara es el nombre que los hindúes dan al espíritu maligno o demonio que tienta a Siddartha en la última etapa de su iluminación...
Haces algún tipo de analogía con nosotras o es simple casualidad?"
No tenia ni idea de esto, de hecho ni Mara lo sabía, y eso que ella es muy leida, aunque no le vaya mucho el tema teológico-religioso. Pero te diré que ella no se llama Mara realmente, esto es solo un diminutivo de Tamara y no sé si su padre sabía algo de Buda en el momento del bautizo. De todas formas, dudo que fuera misógino, mas que nada por que le encantan las verduras. En cualquier caso Mara cambió rápidamente de tema, tenía que contarme que Nacho la había llamado. Ella le respondió muy borde (o eso dice) pero sin embargo empieza a contarme que le echa de menos y toda esa paranoia que la protuberancia amorosa extirpada no sabrá jamás. Le dije que me resultaba estupido tener una relación con ella y tratar de ayudarla a tener una relación con otro. Y ella me respondió que no me sacrifico nada por ella. ¿Que no me sacrifico? ¿Pero que espera? ¿Que le de consejos a la persona que quiero para que esté con otra persona? ¿Querrá que les alquile un hostal? A veces creo que, entre nosotros, mas que amor verdadero hay transferencia psicoanalítica...

P.D. para mi querida seguidora: Vienes del foro, ¿no? ¿Y no te parece también curiosa la aparicion de un personaje llamado Sosia en las historias de Siddharta? Mmm... Yo no había caido en ello hasta ahora, debo tener un inconsciente casi febril... ¿Que diria Jung de esto? ¿O el gilipollas de Flashback?

Altruismo

2003-10-30T01:13:00.000+01:00

Mamá está seriamente preocupada. La desaparición de pastillas infantiles es algo que se escapa a su comprensión, pero por suerte cree que ha sido Germán quien se las tomó. Lógicamente, ve una clara correlación entre la sobredosis y el viaje a Chipre. Mientras no sospeche de mí la cosa irá bien, ya que se ha disgustado bastante por según que temas que aparecían reiteradamente en mi cuadernito, y no hay motivos para que se angustie, de momento se me han pasado los arrebatos suicidas, o eso creo. Ahora me da mas por la psicopatía, sobre todo si la puedo descargar sobre los que inspeccionan cajones y cuadernitos ajenos... ¡Ah!, la intimidad, ese bien tan preciado si no estás en una playa nudista...
Por otro lado, ha sido un dia ciertamente extraño. A todos nos ocurre que hay gente a la que dejas de ver por un motivo u otro, bien sea de una forma intencionada o inconsciente. Hoy me he encontrado con varias personas que sufrían este común síndrome de la perennidad amistosa intermitente...
Para empezar, desayuné con un viejo compañero de instituto que trabaja en un taller cercano a la facultad. El iba para político. Un buen día, probablemente acompañado por una mala digestión, decidió que quería estudiar ciencias políticas. Y ha acabado como mecánico. Y sin bigote...
Luego me encontré con una chica que salía antes con nuestra pandilla, también en la época del instituto. Se la veía feliz y rebosante de vida, incluso daban ganas de succionarla. Espera a que pasen las lluvias, dijo, bastante me cae encima como para aguantar babas. ¿No te gusta la lluvia? No, me deprime. A mí me encanta, Sevilla me recuerda a París cuando llueve. ¿A París? Sí, aunque aqui no hay cigüeñas con Dodotis...
Yo tenía que ir a clase, así que quedé con ella para cuando acabara. Y al salir de la facultad, cuando voy a buscarla... ¡Zas! Allí estaba su ex-novio. Acabaron bastante mal, ellos me usaban como paño de lágrimas, así que a menudo me veía entre dos tierras por defender a uno u otro... Fué terrible, desde entonces solo participo en relaciones triangulares como amante (las que menos, desafortunadamente) o como cronista de sucesos. Lo increible es que el chico es de Badajoz y hará como unos dos años que no lo veo. Y sin embargo, me lo encuentro precisamente en ese sitio y en ese momento. En previsión de una lluvia de rencores e indirectas filosas, bordeé al chaval sin que se percatara de mi presencia y corrí al encuentro de mi amiga. Afortunadamente, conseguí alcanzarla antes de que se presentara donde habiamos quedado.
- ¡Carlos! ¿Pero donde vas? Si habiamos quedado en la puerta de La Dorada...
- Ya, ya... Pero es que... No podía aguantar más sin verte...
- ¡Jajaja! ¡Seguro! ¡Se ve que os ha dado a todos por eso hoy!
- ¿Por que?
- Me he encontrado antes con Jorge. Y hemos estado hablando y tal, bien... No nos hemos tirado nada al entrecejo. De hecho, le he dicho que se venga con nosotros.
- ¿Como? - Pregunté de forma refleja, al escuchar el nombre que yo habia evitado segundos antes...
- ¿Te importa?
- No, no...
- Oye, ¿por que jadeas?
Para que luego digan que hacer el bien a los demás es una actividad reforzante que no exige ningun esfuerzo...

Publicidad alternativa

2003-10-28T19:48:00.000+01:00

Me he decidido, en un acto de inconsciencia, a hacer publicidad. O contra-publicidad. O que sé yo... La idea es:
Hoy en dia toda la publicidad parte de unos cánones cuasi perfectos, es imposible encontrar a una chica con unos kilos de más en un anuncio de television (salvo en las fotos del antes). Entonces... Hagamos publicidad a la inversa, creemos un personaje estúpido, desagradable, que altere mas que convenza, que tenga una expresión sin ninguna lógica y démosle un producto.
Así que me decidí a anunciar este weblog en un foro... Un foro con una población especialmente tolerante a la publicidad, las mujeres.
Y el resultado fue este
Aunque el post con el enlace a la pagina aparece de los primeros, fue el ultimo en publicarse... Por mi parte, claro.
También he sacado algunas conclusiones interesantes... ¿Por que si he tratado de hacer un personaje repelente, idiota y desagradable, me confunden con otros tipos? ¿Quizas también ellos merecerían ser suicidas? ¿Por que el ser humano tiene capacidad de crear una polemica con la menor estupidez? ¿Y por que, si se nota a leguas que el personaje es un cretino y que (de algun modo) trata de hacer reir, la gente le ataca? ¿No son mas valiosos para nuestra salud mental los cretinos ajenos de los que nos podemos reir? ¿Necesitamos que tan solo existan idolos?
Buah... Algún dia prometo autocontestarme... Sí, hoy estoy vago y algo depresivo... Y es que mi madre ha descubierto la falta de trece pastillas infantiles. Yo obviamente he actuado como actuaría cualquiera.
- ¡Seguro que ha sido la abuela!
Pero ya hablare de eso mañana, hoy no estoy de mucho humor.
En fin, hoy obviamente no estoy muy trabajador y viendo el nivel participativo del blog en los ultimos dias, pido un poco de ayuda estadistica y si alguien ha entrado aqui siguiendo la estrategia forera de aversión publicitaria, le agradeceria que me lo haga saber con algún comentario... También se aceptan críticas y bocados...

Rizando el rizo

2003-10-27T06:09:00.000+01:00

Decia así en mi cuaderno:

Una isla, tampoco vamos a ponernos bestias...
Un sitio desconocido, recóndito, silencioso para los media. Y
descuajaringarlo.
Pararse a pensar si todo existe. Lo que sale en los mapas, en la
televisión, en los reportajes de la National Geographic y en las
batallitas del abuelo... ¿Por qué ha de existir?
Si a alguien le diera por hacer la gracia y poner un país de más en
el mapa, o sacar imagenes de un sitio inexistente en la tele, ¿cómo
se diferenciaria de la realidad? ¿Y para que diferenciarlo, en
cualquier caso?
Puede ser una idea rematadamente estúpida, pero alguien se propone
un plan a escala mundial para demostrar que Chipre no existe. Para
que luego no digan que los jovenes no queremos cambiar el mundo.

P.D: Si resulta que verdaderamente existe, el protagonista hará uso
de picos y palas para demostrar su hipótesis, construyendo un
socavon en medio de la isla y llenandolo de agua hasta hacerla
desaparecer.

Y le hizo gracia. Al muy cretino le gustó. Germán estuvo toda la tarde y noche del sabado fuera de casa, lo cual es de agradecer ya que nos dejó la suficiente intimadad para que Mara y yo pudieramos recoinciliarnos. Y lo hicimos, vaya que sí. Incluso acabamos duchandonos juntos, lo cual demuestra que me lo perdonó todo, ya que en casa nisiquiera tenemos su champú preferido... Pero en fín, a lo que iba, Germán cree que puedo tener razón. El muy capullo dice que puede ser verdad que Chipre no exista, y que se marcha a demostrarlo. Incluso ha pedido ayuda al gobierno, emulando a Colón ante los Reyes Católicos...
El domingo por la mañana Germán apareció con un billete de interrail. Y en la hora de la comida nos dió la noticia a todos. Bueno, a mi padre casí le da un infarto. Incluso se olvido de maldecir en hebreo como hace siempre que se cabrea...
- ¿Pero tu te has vuelto gilipollas? Que tienes veintiocho tacos ya, niño. Lo que tienes que hacer es dedicarte a bucas curro, que linterrail ni que ocho cuartos.
- Lo se papá, pero es algo que me hace ilusión. Ademas, puedo conseguir algo importante, me gustaria saber si las cosas existen de verdad.
- Pero niño, claro que existen. ¿De donde has sacado esa idea de que no van a existir? - Pregunta mamá.
- Seguro que anoche fumó mas de la cuenta. Y entre eso y la lluvia...
- Carlos, si tu sabes mejor que nadie que la idea es tuya.
- ¿Mia?
- ¿Le has dicho a tu hermano que se vaya a Chipre?
- ¡Eh! ¡Eh! ¡Que yo no le he dicho nada! Además, ese billete es de ida y vuelta. Si la idea hubiese sido mía, habria comprado el de ida nada mas.
- Lo leí en el cuaderno de Carlos.
- ¿En ese que esta lleno de mujeres desnudas? - Espeta mamá.
- ¡Virgen Santa, que hijos que tengo! ¿Con que ojos os mirará Dios?
- ¡Oye, que yo no he hecho esos dibujos! ¿Y por qué coño os ha dado a todos por mirar mi cuaderno?
En resumen... Germán parte el uno de noviembre hacia Chipre. Yo, con algún remordimiento de conciencia que otro, he abierto una página para mantener a quien asi lo desee al tanto de esta aventura que mi hermano califica como "el primer proyecto Khunstoff a escala mundial". Se encuentra en el menú de la derecha, en la sección "extrarradio". Francamente, si bien en un primer momento me pareció una idea increiblemente imbécil, he de reconocer que poco a poco ha ido picando mi curiosidad, e incluso me gustaria saber si mi hermano será capaz de refutar la hipótesis con la que conseguiríamos demostrar la inexistencia de Chipre. En cualquier caso, le deseo lo mejor en su viaje. Y que me traiga algo de vuelta.

La virgen en la cueva...

2003-10-27T05:03:00.000+01:00

He tardado un poco en volver, sí, aunque dudo que a alguno de mis supuesto lectores (igual que a mí mismo) esta falta pueda crearles algo de impaciencia...
Probablemente deberían quejarse por la vuelta. O probablemente no deberían ni quejarse... En fin...
Dicen que la lluvia en Sevilla es una maravilla. Lo corroboro, siempre que no tire postes de luz y telefóno, lo cual hoy en dia suele dejarte con una tecnológica sensación de hacinamiento. Mara pensó que yo no queria saber nada de ella, ya que no me pasaba por el messenger ni le cogía las llamadas. Se presentó en casa en la tarde noche del sábado, completamente empapada.
- ¿Por qué no me coges el teléfono?
Cuando entró en casa para secarse un poco y vió como todo estaba románticamente preñado de candiles, comenzó a comprender...
Este estropicio electrico nos ha unido más en familia. Incluso he podido descrubrir cosas que ni imaginaba. Por ejemplo, no podía imaginar que Germán pudiese ser aún más gilipollas de lo que me tiene acostumbrado.
- ¿Que pone aquí? - Me pregunta, sosteniendo una pequeña libreta gris que no tardo en reconocer...
- ¡Eh! ¡Ese es mi cuaderno! ¿Que haces con él?
- Como no hay tele... En algo tendre que entretenerme...
- Joder, odio que me lean las cosas cuando las tengo escritas a medias.
- Tranquilo, te he acabado algunas cosas. - Dice, sonriendo.
Mi cuaderno, tan pulcro en su desorden de textos y dibujos, se ha convertido ahora en un enjambre de mujeres desnudas, trazadas con un pulso nefasto, por cierto.
- ¿Pero tio? ¿Pero que coño has hecho con mi cuaderno? ¿Para que me dibujas tias en bolas?
- ¿Tu no eres el freudiano?
Cierto, el muy hijo de puta trataba de practicar la escritura automatica en mi cuaderno.

Hoy es uno de esos dias...

2003-10-23T20:58:00.000+02:00

Mara ha cortado con su novio. Increible. Su relación no era un tema que me atrayese demasiado por razones obvias, pero creía que le iban bien las cosas con él. Al final prefirió que nos vieramos en su piso. Nada más entrar me abrazó con todas sus fuerzas. Estuve atento por si salían varios tipos de detras del sofá gritando "¡sorpresa!"
- Nacho me ha dejado. - Me dice, sin separar su cabeza de mi pecho.
Por unos momentos me quedo sin saber muy bien como reaccionar. Pensé en ser cauto, en destilar el tacto hasta alcanzar los límites del néctar.
- Bueno, así tenemos más tiempo para vernos. - ¿O quizás pensé que lo pensaba?
- ¿Pero como puedes ser tan frívolo? - Responde, separandose de mí.
- Mara, cortas con él y me llamas a mí, ¿que quieres que te diga?
- No he cortado, me ha dejado. Por una más joven.
- Tu también estás con uno más joven.
- ¡No es lo mismo!
- Bueno... Yo al menos no te pido que me lleves de compras...
Mara se calla por unos instantes y me mira como si tuviese que buscarle un edredón bien mullido.
- ¿Como te sientes?
- ¿Yo? Pues bien... Ahora tendremos más tiempo para vernos.
- ¡Pero yo le quería!
- Oye... A partir de ahora, ¿iremos a la cama o al diván?
- ¡No entiendes nada! Yo ya tengo una edad... Necesito una relación estable.
- ¿Y por qué le ponías los cuernos conmigo?
- Porque tu me das cosas que él no me daba.
- Pues ahora te las podré dar mas a menudo...
- ¡No entiendes nada!
- ¿A quién tengo que entender? ¿A él o a tí?
- ¡A mí! - Grita, mientras comienza a sollozar.
Mara no me dio ni un beso a lo largo de toda la tarde... Lo intenté, no puedo estar junto a ella sin sentir la necesidad de besarla, pero decía que se sentía culpable. Yo me escaqueo las clases, ella no tiene que ponerle los cuernos a nadie para estar conmigo y sin embargo, se siente culpable.
¿Por qué cuando me echaba de su piso por las mañanas no se sentía culpable? ¿Hay alguien que pueda entender a las mujeres sin sentir que digiere un ladrillo?

Escorado

2003-10-22T23:41:00.000+02:00

Al final he esquivado como pude a Mara... Creo que incluso por eso he ido a la facultad, no es que precisamente lo estuviera deseando.
- Carlos, teníamos que hablar.
- No puedo Mara, tengo que ir a clase.
- Cuando quedÃ¡bamos para lo que tú y yo sabemos, bien que te escaqueabas.
- Bueno, la Universidad es para el crecimiento personal... Y lo que tú y yo sabemos es que es más importante que crezca la especie...
Ciertamente me sabe mal... Pero hay dos situaciones con Mara a las que tengo pánico. La primera es generalizable a cualquier ser con ovarios, el temido "tenemos que hablar". La segunda es un contexto bastante tipificado...

Mamá, avergonzada, mira a mi padre...
...Yo, avergonzado, miro a mi padre...
...Mara, avergonzada, mira al suelo...
... Y mi padre, sin ninguna vergüenza, le mira el culo a Mara.

Odio que venga a casa... Yo entiendo que esta de buen ver y tal... Pero
joder, no hay derecho a que hagan pasar por esto a la chiquilla...
- No hay derecho a que nunca estés cuando te necesito. Eres un cobarde.
- No, no, no... No es cobardía... Es que no puedo faltar hoy a clase, entiéndelo... Mañana sin falta hablamos, ¿vale?
- Oh, mañana... Pero vienes a mi casa, paso de ir a recogerte.
- De acuerdo, de acuerdo... Es medianamente justo, le pediré a mi padre que me lleve, son un coñazo los autobuses para ir allí.
- ¿Con tu padre? Entonces... Mejor quedamos en un sitio medio.

Intraficable

2003-10-22T23:20:00.000+02:00

Hay tres factores que irremediablemente desatarán la psicopatía de cualquier ser viviente: un autobús, una acera estrecha y una persona anciana.

Hoy he vuelto a la facultad, no es que este curado de mi resfriado, pero al
menos puedo toser sin miedo a perder varias costillas. ¡Ah...! Volver a ver las
calles sevillanas... Tan serpenteantes y coquetas... Tan llenas de ancianas que te
interrumpen el paso cuando queda un minuto para que salga el bus...
¿A quién no le ha pasado? Que cuando más prisa tienes, se te coloca una persona
delante que te hace andar a la velocidad de la luz... apagada. Seguro que muchos
brotes esquizofrénicos han surgido por motivos similares, no es de extrañar que
Van Gogh se cortase la oreja justo tras perder un tranvía en Arles, por culpa de
cualquier anciana desinteresada que taponaba una acera.

- En Arles no hay tranvías.- Me contesta la señora que, a paso de poste telefónico,
camina delante mía.
- ¿Ha estado usted allí?
- No, pero deberías creerme y tener un mayor respeto por la tercera edad.
Tercera edad... Los demás nos quedaremos en la primera como sigan copando las
aceras. Eufemismos... Aunque en cierto modo, también es un eufemismo pedir educadamente paso cuando solo quieres decir:
- Señora, ¿podría quitarse del medio o tendré que empezar a pensar donde
enterrar su cuerpo?
Quizás el ritmo vital (si es que se puede llamar así) de nuestra sociedad nos ha hecho
perder gran parte del respeto a nuestros mayores. ¿Se solucionaría la cosa con
un carril para los pensionistas?

Mara

2003-10-21T19:05:00.000+02:00

Mara es una mujer sensacional. Tiene 33 años, sí, yo tengo 22 y la distancia son 11, ¿pero no es una progresion aritmética perfecta? Nuestro compromiso se basa en el desconocimiento mutuo. Ella trabaja por las noches, es recepcionista en un hotel, así que duerme por las mañanas y, para colmo, yo voy por las tardes a la facultad. Podemos pasar semanas sin vernos. Nuestra relación es como la de los camellos y el agua, solo que sin jorobarnos.

Mara es poetisa, por eso le gusta trabajar en el turno de noche del hotel. No suele haber mucho ajetreo y puede dedicarse a sus versos.

Mara es un cuerpo voluptuoso, de esos que forman rebeliones en la testosterona, y una cabecita brillante, de esas que corren más que los deseos.

Mara tiene novio desde hace siete años y amante ,servidor, desde hace unos meses. Quizás no sea la mujer de mi vida, pero es la que mejor relación problemas-satisfacciones me ha dejado sin lugar a dudas.

Mara me llama por teléfono. Toso un par de veces antes de cogerlo.
- ¿Qué tal cielo? - Digo, poniendo voz de enfermo para asegurarme algunos mimos.
- Tenemos que vernos.

¿Como una frase, UNA PUTA FRASE, es capaz de hacerte olvidar tantas bondades?

Relojes de cuco

2003-10-21T17:07:00.000+02:00

Es horrible desayunar, café en mano, viendo como la extrema derecha gana las elecciones en Suiza. ¡En Suiza! ¡Si su bandera es casi calcada a la de la cruz roja! Claro que también, con un par de retoques podría convertirse en una solemne hesvástica...
- Ortopedias...- (Suspiro)

Mi abuela pasa por la cocina y me echa la bronca por tomar café. Eso es una droga, dice, mientras coge un par de magdalenas. Acto seguido, se sienta enfrente y moja las magdalenas en mi vaso. Por esa regla de tres, ademas de drogadicta, cleptómana...

En la tele sale un tipo con cara de no recoger las alfombras en verano. Por el voluptuoso vozarrón, el metralleo en alemán afrancesado y los latigazos salivares que deja escapar al hablar, se intuye que es el nuevo líder político del país inventor de la sopa en cubitos. La monótona traducción simultánea cuenta que el tipo basó su campaña política en una única idea: echarle la culpa de todo a los inmigrantes.
- Claro, si aquí con tanto moro estaremos igual dentro de nada... ¡Muy bien que hace!... Oye Carlitos, ¿y eso de Suiza donde está?

Pienso en las palabras de mi abuela. Ciertamente, la población suiza también está¡ bastante avejentada (curioso que a medida que aumenta la esperanza de vida se reduzca la vida de esperanzas), lo que me hace llegar a una conclusión... ¿Puede que el hombre desarrolle una tendencia derechista a medida que se hace más viejo? ¿Es el riesgo propio de la juventud y el conformismo de la vejez? ¿Incluso en cuestiones tan personales como la ideología o la ropa interior?
La primera prueba empírica es contraria. Mi abuela acaba de arriesgarse a estrujarme la paciencia, al vaciar mi vaso de café con sus magdalenas.

Dosados

2003-10-20T04:37:00.000+02:00

Sevilla ha de tener sus cosas maravillosas, ya que el partido ha acabado esta vez sin ninguna trifulca. Increible, para los tiempos que corren. Por lo demás, dicen que es una ciudad pasional. Casi instintiva, diría yo. Había un dispositivo enorme de seguridad para el derbi, cosa que es de agradecer. Sin embargo, paseen por el museo de bellas artes y recreense imaginando una forma de robar un Murillo o un Valdés Leal. No es excesivamente difícil, creanme.
Vivir en sevilla es una forma de suplicio bellamente adornado. Por costumbre, suelo desconfiar de la gente que vive en mi ciudad, aunque he de reconocer que más de una vez me he equivocado prejuzgando. O ellos se han equivocado viviendo en Sevilla.
El partido no ha hecho mas que incrementar mi enfermedad. Mi abuela me ha visto tosiendo desaforadamente.
- Carlitos, ¿te encuentras mal?
- No abuela, es que me he comprado un pulmón artificial y trato de ver si es muy resistente.
- Niño, no deberías bromear con esas cosas. ¡Que juventud esta! ¡Con todos los avances que teneis y no disfrutais nada!
- ¿Abuela, no tienes tú los mismos avances que yo?
- Sí, pero yo ya soy muy vieja para disfrutarlos.
No sé si me hubiese perdonado la impertinencia. Tampoco sé porque me lo callé. Pero aún así, sigo pensando que las dentaduras postizas son un avance importante; y que poco goce darán a la juventud...

La tierra prometida

2003-10-20T04:14:00.000+02:00

Era sevillano. Rodrigo de Triana, como el apósito geográfico indica, era sevillano. El primer hombre no americano en ver América.
- ¡Tierra! - Gritó.
- Un momento por favor. - Respondió una voz metálica al otro lado del interfono. - ¿Quiere keptchup o mostaza?

Hoy han jugado el Sevilla contra el Betis. No me gusta especialmente el fútbol, pero he de reconocer que estos partidos me emocionan sobremanera. Compramos comida imperialista alta en grasa y fuimos a casa a ver el partido. Mi hermano también había llamado a sus amigos, así que nos hemos juntado como unas veinte personas delante del fútbol catódico. Hoy tengo fiebre y una abuela, lo uno incide de forma agravante sobre lo otro, en una clara relacion bidireccional. A mayor enfermedad, mas por culo te da la tercera edad; y viceversa. De esta guisa me pertreché en el sillón.
- Carlos, ese es mi sitio. - Sentenció Germán, mi hermano.
- Yo lo vi primero.
- Si pero has visto mi sitio. Y el partido ya va a empezar.
En la tele daban las alineaciones de los dos equipos que iban a jugar por ver cual resultaba ser el mejor de Sevilla. Como si eso fuera gran cosa... Mientras, mi hermano y yo nos peleabamos por el sillón, sin que pudiera evitar que se me pasara por la mente aquella teoría por la cual el caos no es otra cosa que una forma de orden aún desconocida.

Cordon umbilical.

2003-10-20T01:41:00.000+02:00

Mi padre tampoco es judío, pero los adora. Es incapaz de ver "La lista de Schindler" sin vociferar, vituperar y lloriquear al mismo tiempo. Observarle mientras ve la pelicula y come un enorme plato de puré es todo un espectáculo. Mamá suele quitarse del medio cuando en la familia surge el tema del judaismo. Ella se enteró de la existencia de nuestros antepasados judíos cuando su matrimonio ya estaba bastante consolidado, así que era demasiado tarde para echarle la culpa al Torah. En cualquier caso no es algo que le importe, ya que Mamá tiene su propia religión, aunque nadie sabe en que consiste exactamente.
- Yo creo en algo, en que debe haber algo, pero no tiene porque ser necesariamente Diox, Alá, o la Iglesia... - Me decía cuando era un tierno infante.
- ¿Entonces en qué crees?
- En algo.
- ¿Pero en que algo?
- Pues en algo, que va a ser. En algo.
- ¿Pero algo como qué?
- Algo como Dios, pero que no es Dios.
- ¿El Papa?
- No, no... El Papa no... Quizás Los Beatles.
Mamá decia que el judaismo solo llevaba razón en tener un muro para las lamentaciones.

El ombligo.

2003-10-19T19:33:00.000+02:00

- ¿Su nombre?
- Carlos Khunstoff. - Respondo.
- Carlos Funstoff... ¿Y en que se va a matricular?
- En psicología, tercero... Pero no es Funstoff, es Khunstoff.
- ¡Ah! Pero psicología no... ¿Como ha dicho que se llama?
- Carlos Khunstoff.
- ¿Puede... deletrearlo?
- K-h-u-n-s-t-o-f-f... Khunstoff. - Dije, sin disimular mi hastío.
- Ah... Bien... - Responde la secretaria, sin dejar de mirar mi foto para la matrícula. He de reconocer que tengo una sonrisa desconsideradamente hipócrita ahí. - ¿Y de donde viene ese apellido?
- Es alemán... Bueno, judío... Judios de Alemania, ¿sabe? Aunque no sé muy bien si son alemanes... Ni siquiera sé si son judios, la verdad.
- ¿Es usted judio?
- Nooo
- ¿Pero Khunstoff no es judío?
- Sí... Pero no tiene nada que ver.
- Creía que los judíos no renegaban de sus raices.
- ¡Pero si yo no soy judío!
- Por eso.
- Mire... ¿Quiere hacerme el favor de matricularme?
- Me encantaría, pero esto es para filosofía. La ventanilla de psicología es aquella... La que tiene un poco de cola.
El poco de cola comprendía a una veintena de personas. A primera vista, no eran demasiadas, pero haciendo calculos... Diez minutos de media por persona... ¡Doscientos minutos!
- Oiga... Que yo me aclare... ¿Usted me ha hecho perder el tiempo por que soy judio o por que no soy judio?

120 watts.

2003-10-19T02:54:00.000+02:00

¿Saben... esto de la iluminación? La revelación, el encontronazo, la hazaña de la cognición, el descubrir un mañana para el aquí y el ahora, oler que debe ser tu vida, palpar la respuesta a los problemas, libar el himen de lo perfecto... ¿Saben de que va todo eso?
Se dice que a veces uno, cuando más afligido está, es capaz de hallar la solución a sus problemas gracias a la propia dejadez. Sí, la angustia y la falta de higiene personal que acarrea (salvo en el caso de algunos neuróticos) nos coloca en un estado pseudo-alucinatorio que propicia el desvelo de la ecuación que hemos de trazar para salir de la mierda por la cual pululamos. Esto es cotidianamente conocido como "iluminación".
Yo ayer tuve una cosa de estas, pensé en suicidarme. Mis padres habían salido de fiesta, por el ascenso de un compañero de mi viejo o que se yo, a mi hermano se le suponía trabajando y mi abuela estaba acostada. Así que aproveché para vaciar el minibar paterno, mezclar cuarenta mil bebidas distintas (la imaginación nació de un cocktail) y luego, al alcanzar un estado lo suficientemente etílico, me metí unas trece pastillas de lo primero que encontré en el botiquín.
Veran... Mi hermano nunca para por casa, mis padres ya tienen una edad avanzada... Y que decir de mi abuela... Entonces... ¿Qué coño hacían pastillas infantiles entre los medicamentos? Trece pastillas infantiles... No son suficientes para matar a alguien, pero sí para dejarlo seminconsciente, mareado y con el estomago invadido por las nauseas durante las siguientes veinticuatro horas.
Y pasado este tiempo caemos aquí, en un punto que ha de tener algún sentido. ¿Por que este weblog? Sin entrar a analizar si cada comportamiento deberia hallarse enmarcada por una razon o no, nos basaremos en el que el acto de escribir se ve guiado por algún tipo de meta final. ¿Cual es la de este pseudodiario virtual? Bien... Si alguno de los que lean esto (que ya es bastante pretensión que lo lea alguien) ha fracasado en un intento de suicidio, habrá pasado por un pantanoso periodo de reflexión, en el cual trató de hallar algún asidero para la vida, algun tipo de equívoco no calculado que le impulsó inconscientemente a permanecer vivo. Pues bien... Mi objetivo es demostrarme que la decisión del suicidio no fue equivocada (tras sólo fue fallido el acto objetivo) y para ello creo este weblog, para dar cada dia una nueva razón a favor del suicidio.
Desde la modestia, que siempre es mejor que desde la cárcel, trataremos entre todos de demostrarnos que no merecemos este mundo, es más, ni siquiera nos merece él a nosotros.

Carlos Khunstoff